Juan Manuel Santiago León / Poemario

Asumir el estado de las cosas y que las aspiraciones son papel mojado. Entonces, ¿para qué escribo?. Un estribo. Las obras perfectas de los artistas la belleza reluciente de los otros territorio vedado. Un sombrero y un garabato en una tienda de antigüedades. Vaguedades. Contar con los dedos porque es más difícil que pensarlo. Amarlo. Comenzar siempre desde cero. Osado. Rosas.

Un teleoperador se da cuenta pronto de que la naturaleza humana es rastrera y desagradable. Sea el empresario que lo contrató como el cliente al que atiende. También el compañero que tiene al lado. Y no nos olvidemos de los supervisores. Además, da la sensación de que a nadie le gusta su trabajo, nadie está ahí porque le fascine el teléfono ni aguantar las broncas de clientes insatisfechos. Por eso todos están siempre hablando de sus vacaciones. A expensas de caerle mejor o peor a la coordinadora que parte el bacalao. Los liberados de la UGT y de la CCOO versus los de la CGT, más implicados en las cuitas de los empleados.... (Continuará algún día, cuando ya no tenga que trabajar de teleoperador)

1. Ahora comprendo a mi padre cuando se sentaba en la oscuridad y miraba al infinito. Todos pensaban que era un pobre hombre un ser pesimista ensimismado. Quizá se sentía un galán francés o un humorista italiano quién sabe lo que había en su interior un universo  como el de todos seguro que mejor porque era el de mi padre. Ahora que me hago mayor, le tengo más miedo a los fantasmas. 2. Las noches sibaritas Atormentadas Supermanas Tormentas eléctricas Que irradian  Tremendos porrompomperos Secos De madre de posguerra. Las noches con sombrero Emparejadas  Con estas vidas que no conozco Y que desaparecen cuando llega la mañana Seres que viajan Y que nunca están  En realidad Nunca estuvieron Siempre sospeché  Que eran producto  De mis ensueños. Las noches termita Ñiqui ñiqui ñiqui Royendo agujeros En el panel de al lado Esperando que el cuerpo Falle En algún momento Asu...

Ahora echo de menos ser uno de esos padres en los parques infantiles. Aunque no hay nada más estresante que ser padre y no tener curro. Ahora me miran, me miro mejor. Es injusto, lo sé. Pero a la sociedad no le importan los hijos. No es solo a las empresas, a la gente se la suda. Por el trabajo se perdona todo. Ya se puede estar muriendo tu padre, tener trabajo es la perfecta excusa para pasar de la familia sin que nadie te pida responsabilidades. Pronto lo supe en mi casa. El trabajo es sagrado y es lo primero. Yo era un niño, casi un adolescente, y tuve que aprenderlo. Me rebelé contra eso. Cómo puede ser que tener un trabajo sea más importante que lo que uno es y siente. Incluso para tu propia familia. Y aún así, fue mi padre el que quiso que no fuera como él. Pero porque él nunca fue el que yo creía que era. Mi padre era(aún es, aunque no sé por cuanto tiempo), más parecido a lo que yo soy ahora , pero también a lo que yo fui. Solo que él empezó a currar antes, a los 13 años, de a...

Quizá sea mejor así, una obra perdida, quizá la mejor que haya hecho nunca. Desaparecida para siempre. Como las cosas obsoletas tan queridas y valiosas. Ahora que voy mucho en el metro veo a la gente pegada a su móvil. Pocos leen libros o revistas, pocos miran más allá de sus pantallas. Incluido yo. Yo soy como todos, masa. Un cuerpo que se transporta. A veces me viene un ataque de lucidez en el que recupero mi identidad y me pregunto qué hago aquí. ¿Cómo me verán los demás, la gente del trabajo si yo mismo no me reconozco?. ¿Qué transmito?. Me ven como alguien tranquilo, con acento "extremeño". El tiempo pasa a un ritmo acelerado. La gente envejece y muere de repente. Vamos desapareciendo y el mundo sigue. No pasa nada. Este hueco lo llenará otro. Todo está en el aire y acabará cayendo a la tierra. No importa quién hayas sido. Solo hay veinteañeras estupendas, pero ya no importan. Soy un señor mayor o maduro escribiendo en un móvil. Todo está en el aire.