Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Las fronteras del calor se difuminan mientras un dios toca rock instrumental como sí hubiera un mañana. Jesucristo yace apalizado por las huestes de Ísis, la diosa de metacrilato. Las motocicletas de alto despertar nocturno son llevadas por ratas muertas de carretera, quejumbrosas y destripadas por los benditos raíles de la justicia poética. Somos putas de medianoche y como tales, no nos gusta que nos lo digan. La poesía de trinchera es vomitiva, los mejores poetas están muertos. Sólo se pelean los vivos por un quítame allá estas masturbaciones mentales. La psicología se forra con nuestros errores y se bastan ellos solos para destruír nuestra autoestima. Háblame del mar, perro-grullo.