Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Hoy no he estado en Mongolia por los pelos. Una mujer de anchas caderas me ha despistado. No he podido evitar fijarme en sus ojos rasgados. El resto es prejuicio e historia antigua. Muramos acompañados en el terco escenario donde nadie se da besos. Llévame a Ulan Bator para un fín de semana. Sólo nos dará tiempo de apretarnos las manos y hacernos los soviéticos durante un rato. En la censura del viento en las celdas del sufragio donde no quiero que habite más gente sólo estepa prado llano deja que el monje abra sus dedos en un saludo otoñal. Ya no queda romanticismo en esta edad basura sin montura amigos ni calderas de bruja. Quién corriera a velocidad del rayo en la búsqueda de Ulan Bator de sus ánades de los clérigos para robar la esperanza de algún dios aniñado caprichoso rebelde robusto prófugo guerrero.