Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Aquella vez, todas las palabras pensadas me llevaron a una sola persona, mi abuela. 1936 una guerra cruenta caen las bombas se agrieta el hueco de una escalera mi tío abuelo es un bebé un vecino muere reventado. 1943 Un torturador cordobés sorbe un limón mientras el rostro del rojo se pone azul suenan tiros en la calle es una falsa alarma. 1987 Nunca me gustó la miel detesto las cosas que me miran a los ojos ni gambas ni caracoles primera borrachera con cerveza caducada. 1995 Le colgaba las cortinas en uno de sus pisos de alquiler sin embargo, no nos invitaba a comer por no manchar la cocina. 2009 Mi madre le lía los rulos mi tío el pequeño escribe poesía fácil y me cuenta su nueva teoría para arreglar España y el mundo. 2015 Hace 30 años que falleció mi abuelo y el procesador de textos se vuelve loco. El correo electrónico abre ventanas sin ton ni son y decide enviarse solo un poema inacabado. Hoy