Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

En las cuestas de San Francisco ya no somos nadie Steve Mcqueen por cierto, está muerto y el poder chino se adueñó hace tiempo de mi cuerpo ¿por qué no llamas entonces a las cosas por su nombre? ese recorrido en autobús se convirtió en tradición, cuando el servicio público era para los pobres un trono. Me salen versos como canciones maltraducidas del inglés nunca estaré de moda nunca seré popular el chico marginado del patio gente como yo hace evolucionar al mundo en un garaje inventé la cura del cáncer. Te lo dije no una, sino mil veces. Soy el esperanto del pueblo el latín de mi tiempo arameo para el amor y persa para el sexo cubierto de velos negros y un piercing en el ano como para decir que ya no hay más sitio dentro para jurar. En la gran ciudad añoro el campo y en el mar quiero regresar.