Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Ya no me dejan subir a la azotea, No soy digno de tener una llave Por culpa de unos mierdas Que hacían fiestas Pero ellos qué saben De mi manera de ser feliz con poco Mirar al horizonte y a las estrellas Mientras el sonido de mi mente Produce maravillas sin nombre. Las noches de Agosto son muy putas Nada libérrimas Las pantallas solo producen hastío O paseas o mueres Las parejas los niños los perros Gente sentada en bancos Comiendo pipas Mujeres con velo Que parecen flotar En el polvo de la oscuridad. Ya no me dejan subir a la azotea A buscar un trocito de libertad Alzo los brazos para que me eleve El aire de Levante Y el viento nos llevará hasta tu playa...

Un padre camina encorvado, vestido de cualquier forma. A su lado, un niño idéntico a esa triste figura. Andan juntos al mismo paso como cuando mi padre me reñía por cruzarme en su camino. Cine de verano. Paredes blancas y gatos que miraban la pantalla entendiendo de cine. Pipas y altramuces Cervezas en vasos de plástico. Para cuando no nos espere nadie, habrá que enseñar a otros nuestras tradiciones. He querido abrazar a ese padre mal ataviado he querido estrechar en mi regazo a este niño por la fragilidad que demuestran en sus pasos, por las veces que el cura me tuvo castigado. Solo puedo ofrecerles amor, no tengo otra cosa. Algún día dejaré los lápices, tan inoportunos, para repartir abrazos en las calurosas tardes de verano.

Que nadie me hable de siluros ni de festivales solo me queda el camino torvo y la mirada huidiza el gesto duro. No me dejes mirar a lo alto ni caminar sin rumbo por otro sitio que no sea chapa que no haya más que fealdad a mi paso los rostros severos animales muertos no me hagas apreciar la belleza solo alimenta mi desprecio si yo no puedo tenerlas que no las encuentre nadie. Llama desubicada río evaporado llano al lado de la casa de mi abuela. Solo un cementerio destartalado recién descubierto de antiguos musulmanes ahora es un mcdonalds camino de la gasolinera del Carrefour Zahira. Mi corazón es pesado y altanero no se desprende del cordón no busca sustitutos mejores quiere teletransportarse a la Plaza de la Magdalena visitar la calle Arenillas observar a los hippies del Juan XXIII. Morirse en las escaleras de una torre apenas abierta rodeado de salamanquesas. No me hagas mirar por la ventana para ver si allí aún se halla el hijo más listo

Agosto pesa como su puta madre. Como un verano cordobés de esos que asesinan abuelos. No es sólo el calor, si sólo fuera eso... Uno escribe porque no sabe hacer buñuelos mi mujer dice que pierdo vocabulario yo le respondo que llevo 2 años perdiéndolo para que lo ganen otros. Se debe vivir bien en la cárcel cuando afuera ya no hay nada que ver. Me dan ganas de abofetear a todos los poetas putos depresivos desgraciados ególatras mendigando atención para sus puñeteros versos. Yo soy uno de esos empecé de pequeño escribiendo para huir del calor y de la depresión de otros. Pero no me lo tengas en cuenta, pierdo vocabulario y borro contactos de la red social esperando que alguien más me borre porque no hay nada más que ver ahí fuera.