Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Ana a veces tiene sueños catastrofistas. Me confesó que a veces, se cumplen. Yo, en broma, le digo que es una médium venida a menos. Esta última noche ha soñado con un accidente de avión. Al aterrizar, no podía sacar el tren de aterrizaje, y el jumbo aterrizaba sobre su panza arrasando los bajos de un edificio, un instituto o universidad, porque moría mucha gente. Me decía que no era un atentado, sino una catástrofe. * * * En un sueño anterior, Ana veía el nacimiento del hijo de un conocido de Córdoba esta misma semana. No sé si se cumplirá o no. * * * Leí hace poco en un diario, que algún científico tenía la hipótesis de que el tiempo no es lineal, sino simultáneo hacia delante, el futuro, y hacia atrás, el pasado, como si las acciones irradiaran una frecuencia o un campo que cubre un espacio en varios sentidos temporales, de ahí que pudiéramos intuir con frecuencia algo que va a ocurrir en pocos segundos. Quizá algunas personas sensitivas puedan sentir esos sucesos, no con segundos d

Paracelso Como suele ser habitual en algunos sueños recurrentes que tengo, aparezco vagando por ciudades imaginarias y recorriendo bares en la calle donde comer, en cascos antiguos cercanos a catedrales-palacios-campus universitarios, edificios convertidos en multiusos. Asisto a misas extrañas multitudinarias, que podrían ser congresos o reuniones locales. Encuentro a una mujer de mediana edad, vestida de negro, pobre, que anda renqueando. Me siento con ella, y como un experto, le consulto sus enfermedades y le cuento qué hierbas podrían servirle para sus dolencias, siempre dejándole claro que la medicina alternativa es sólo un complemento de la científica. Supongo que todo esto viene porque últimamente estoy interesado en estos temas y en prácticas orientalistas de gimnasia y relajación.

"¿Cómo no voy a quererte, paloma, aunque sólo seas mugre voladora? Cómo pensar que sólo eres una rata con alas, una máquina de arruinar estatuas, una plaga del asfalto, un mito grasiento, si Picasso me enseñó que eres nada menos que LA PAZ, y otros que pintaron antes que Picasso—los de después, no valen— me enseñaron que eres Dios (y yo me creo más eso que la propia existencia de Dios). Y es que de verdad, paloma, inmundicia con plumas, eres clavadita al Espíritu Santo cuando alzas el vuelo ante mi asco de viandante, y aunque sólo seas una víctima de tu ecosistema, tuerta, sin dedos,con las plumas tiesas de grasa,eres un mito. Y los mitos son sagrados. Por eso perdonamos a Marilyn por ser pastillómana y suicida, a Picasso por ser un poco hijoputa y a ti por ser asquerosa. Cómo no voy a quererte, paloma,aunque jamás te tocaría con mis manos." * Poema encontrado en la web literaria : www.lacultura.com.ar