Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

En las playas de mi infancia la arena era filtrada por las branquias de animales míticos y no existía un lugar nombrado por los hombres. Lo super era matarse con los tirachinas y fingirse ahogado por los turbiones del río. La crísis de la edad llegaba con el conocimiento de la primera chica en bañador acompañada por su hermano mayor y seguida por el lánguido perrito borrego. Al salir del colegio, sabías que te esperaba una bondadosa madre con jícaras de chocolate reblandecidas por el calor de Agosto, y la zapatilla voladora del padre, siempre precisa. Aguantar para ganar al final, ese era el secreto en el colegio de curas. Si no te tocaban la picha, podías darte con un canto en los dientes. Aunque en el callejón de las peleas, alguien te los rompía en aquellas tardes violentas con público enfervorecido. Y tu hermano compartía contigo unos filetes empanados antes de que él te defendiera en la próxima riña callejera. Salimos escaldados, p