Me borran de la mente los números las ecuaciones parlantes el bufón del rey muerto que sin embargo, aún ríe. No sé si hay una persona debajo mío o sólo un animal inconsciente de la sangre derramada extraigo una solapa no existen detectives inventados que puedan descubrir si hubo mal y bien pan y ostias un dios santo. Vivo en automática escritura el amargo sabor de lo irrepetible renuncio al azar y me hago escriba de un faraón. Y si bailo con las manos recogidas como muñones secretos en la pista de baile tengo ahora 12 años sin que nadie lo sepa de verdad. Échame del estadio soy 14.000 seres humanos y un balón es mi amigo público. Recorro el mundo en un aeroplano del siglo XVI propón que mienta que sea aburrido que me enrole en el ejército del miedo oriental. Agora noutro idioma como si fora eu o nunca intuido.