Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

Rezo por todos los Serbios, que no Sobrios que habitan las estepas del Dios Trabajo apretando siempre las mismas tuercas. Aquellos que imprimen los catálogos de la Muerte Mínima que firman las facturas con rápida firma que halagan su manera de cobrar porque el dinero consuela. Busco un atisbo de sentido en la risa histérica en la hiena que pasta junto a los caballos en la prisa del huerto redimido por los monjes. Se queda sin fuerzas la tirolina hoy no se deslizan los autómatas hacia la puerta de Salida sólo entran en tropel como marujas en las rebajas del Corte Inglés y ¿quién tiene tiempo para educar a los salvajes?. La civilización certifica su fracaso mientras me tomo una caña al solano.