INANICIÓN

Rezo por todos los Serbios, que no Sobrios
que habitan las estepas del Dios Trabajo
apretando siempre las mismas tuercas.

Aquellos que imprimen los catálogos de la Muerte Mínima
que firman las facturas con rápida firma
que halagan su manera de cobrar porque el dinero consuela.

Busco un atisbo de sentido en la risa histérica
en la hiena que pasta junto a los caballos
en la prisa del huerto redimido por los monjes.

Se queda sin fuerzas la tirolina
hoy no se deslizan los autómatas hacia la puerta de Salida
sólo entran en tropel
como marujas en las rebajas del Corte Inglés
y ¿quién tiene tiempo para educar a los salvajes?.

La civilización certifica su fracaso
mientras me tomo una caña al solano.