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Apocalíptica

Las fronteras del calor
se difuminan
mientras un dios toca rock instrumental
como sí hubiera un mañana.
Jesucristo yace apalizado
por las huestes de Ísis,
la diosa de metacrilato.
Las motocicletas de alto despertar nocturno
son llevadas por ratas muertas de carretera,
quejumbrosas y destripadas por los benditos raíles
de la justicia poética.
Somos putas de medianoche
y como tales, no nos gusta
que nos lo digan.
La poesía de trinchera es vomitiva, los mejores poetas
están muertos.
Sólo se pelean los vivos
por un quítame allá estas masturbaciones mentales.
La psicología se forra con nuestros errores
y se bastan ellos solos
para destruír nuestra autoestima.
Háblame del mar, perro-grullo.

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