Quizá sea mejor así, una obra perdida, quizá la mejor que haya hecho nunca. Desaparecida para siempre. Como las cosas obsoletas tan queridas y valiosas. Ahora que voy mucho en el metro veo a la gente pegada a su móvil. Pocos leen libros o revistas, pocos miran más allá de sus pantallas. Incluido yo. Yo soy como todos, masa. Un cuerpo que se transporta. A veces me viene un ataque de lucidez en el que recupero mi identidad y me pregunto qué hago aquí. ¿Cómo me verán los demás, la gente del trabajo si yo mismo no me reconozco?. ¿Qué transmito?. Me ven como alguien tranquilo, con acento "extremeño". El tiempo pasa a un ritmo acelerado. La gente envejece y muere de repente. Vamos desapareciendo y el mundo sigue. No pasa nada. Este hueco lo llenará otro. Todo está en el aire y acabará cayendo a la tierra. No importa quién hayas sido. Solo hay veinteañeras estupendas, pero ya no importan. Soy un señor mayor o maduro escribiendo en un móvil. Todo está en el aire.
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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