Juan Manuel Santiago León / Poemario

1. Ayer le comentaba a mi mujer lo engañoso que es vivir en este país. Como estamos la mayor parte del tiempo en la calle relacionándonos por el buen clima y nuestro carácter, puede dar la impresión de que todo va mejor de lo que va realmente. Si esto fuera como Finlandia pero con nuestro paro, ya nos habríamos suicidado la mitad de la población. Ahora mismo hay dos  clases sociales en el país, los jubilados con pensión y el resto. Mientras te tomas una cerveza y una tapa, todo va bien. Pero no escarbes mucho. Si eres una persona poco ambiciosa, que te conformas con ir tirando, este es tu país. Pero no pidas oportunidades de progreso, a no ser que seas hij@ de alguien con dinero. No es pesimismo, es la realidad. Puedes ser feliz con poco. España te lo ofrece. Es sano. No pidas más..

Un mal despertar en el final de tus vacaciones. No has hecho el amor ni la guerra. Te queda el sabor agriamargo de la derrota. Esta vez es tu cuerpo tu peor enemigo. Felices Reyes, Feliz Santo, Feliz Navidad, Feliz Semana Santa, Feliz Cumpleaños, Feliz Verano, Buen Finde, la misma Depresión Postvacacional , otra vez en los telediarios. Los niños empiezan el cole, me toca limpiar el baño. Espera, llevo una doble vida en Instagram.. Fotografía por cortesía de Antonio López Ágreda

Ella pertenecía a una nueva generación de musas, increíblemente perfectas. Cultas, modernas, poliglotas, científicas, escritoras y muy fotogénicas. Aunque no lo pretendían, te hacían sentir mal. Yo no medía dos metros como mi primo el cantante de ópera. Ni era el batería de una banda de rock progresivo exitosa. Me dedicaba a espiar a los nuevos talentos como un fan grillado. Todo lo que creía que me faltaba  lo proyectaba en aquella a la que había elegido como mi nueva musa : Miss Tulane , la poetisa underground de moda. Seguía todos sus eventos anunciados en facebook y trataba de asistir a sus recitales clandestinos en naves industriales abandonadas. Allí, Miss Tulane se colgaba de unos ganchos que le atravesaban la piel, y recitaba versos violentos mientras chorreaba sangre. Pero ella nunca me aceptó como su esclavo sumiso porque no pertenecía al círculo más íntimo de sus amistades. Sé que a mi vida le falta algo. Quizá no tengo autoestima. Por eso la sigo a ella. Dedico todo...

En verano la gente está más muerta de lo normal. Bajan las persianas como si sus viviendas fueran mausoleos de cementerio. Los "rodríguez" se quedan en casa como enterradores. Y miran a sus vecinas desnudas por la ventana, deseando ser fantasmas que pudieran meterse en sus pisos sin ser detectados. El verano siempre tiene a un turista perdido en una rotonda de una urbanización de interior, que mira su mapa deshilachado, sin saber si pensarlo o contarlo en un wassap a su grupo de amigos.

1. No era precisamente un inválido que estuviera limitado a las cuatro ventanas de su casa. Estaba casado, tenía otros hobbies. Corregía guiones, malas traducciones de telefilms alemanes. No podía vivir de eso, pero le servía para no oxidarse. Algunos días se sentía un detective privado, el protagonista de una novela negra. Pero había llegado el verano con su abulia de persianas bajadas. Una noche, una cortina se descorrió y pudo verla. Era una chica gordita, veinteañera, no la había visto nunca. Ella no era consciente de que él podía observarla detrás de la persiana semibajada de enfrente. La chica encendía la luz de la cocina, inconsciente. Quizá pensaba que en aquel patio de luces, no vivía nadie más, o que los vecinos estaban de vacaciones. No se sentía observada. Por eso, se quitó la camiseta y liberó sus grandes pechos. El "detective" lo anotó en su libreta. (Continuará) 2. 4 de ago, 20:21 - Juanma: El otro día, en Ikea, estuve ojeando un libro de poemas en sueco. No...

En  #alcaladehenares   #madrid   #historiccities   #cervantes #vscotravel   #vscolife   #instatravel .  Paseando por calles llenas de historia y de anécdotas diarias. Es la gente la que da vida a las piedras. La belleza sublime de la normalidad. Pequeños momentos felices.  #littlehappytime   walking around Alcalá de Henares.. c) Fotos de Juan Eme Santiago León

Las mañanas explotan en la mano de un niño.  Cantamos para recuperar sensaciones que no volverán.  Ahora somos astronautas, mañana seremos Gento e Induráin. No se me ocurre otra manera de eternizarme sin resultar pesado.  Escribir mi nombre sin nombrarlo. Escritura automática sin origen ni pasado.  Como los fantasmas, siempre me aparezco a los menos indicados.  Todas las mañanas explotan en la mano de un niño.