Juan Manuel Santiago León / Poemario

¿Acaso sólo nos enamoramos de la belleza y la juventud?. ¿Somos esclavos de su influjo y no podemos hacer nada para evitarlo?.¿Escribir nos ayuda a mitificar la vida y el amor, el erotismo y la muerte?. ¿Crearse una identidad literaria es hacer un homenaje a todos aquellos autores que nos marcaron?. ¿Es la literatura una sublimación del sexo o de lo que jamás ocurrió en la vida real?. Para quien esté familiarizado con el personal mundo de Philip Roth, no encontrará nada nuevo en esta obra. Están presentes todas sus obsesiones, ya leídas en El animal moribundo y en Elegía. (No confundir con la película llamada Elegy). Pero como este autor es un maestro, le da una vuelta de tuerca a la trama, para hablarnos de todo aquello que rodea al escritor que está fuera de su obra, su vida personal, que tanto influye en la ficción, y de los malentendidos provocados por las biografías no autorizadas y el cotilleo mitificador de escritores raros o minoritarios, aquellos llamados “de culto”. Al igual...

Algunos fines de semana, los paso oculto entre las sábanas, sin conocer a nadie, aprovechándome de lo mullido, aunque fuera haga buen tiempo. Si tengo que salir a la calle para hacer alguna compra obigada por no morir de inanición, camino como un robot de la época soviética, torpe, pesado, zigzagueante. Siempre ando buscando otras miradas, facetas del otro que me inspiren creatividad, huidas de la rutina monocorde, a pesar del traje de lata que llevo para disimular. El obrero necesita creer que tiene una identidad diferenciada como indivíduo, pero en realidad, es más él mismo debajo de las sábanas, los findes de falso asueto, llenos de obligaciones caseras y familiares. Entonces, el robot se siente privilegiado por morar caliente en la cama, casi solo, acompañado, debe agradecer al Gran Arquitecto que no tenga más problemas que los que él se fabrica.

Escondido en la jungla de ordenadores, saturado de cifras y aranceles mentales,apretado entre gente extraña, en barrios demasiado poco aislados, rodeado de rascacielos y hospitales masificados, me acuerdo de Julio Anguita jugando su partida de cartas dominical en el bar de toda la vida, me acuerdo de mi tío Rafael yendo con sus amigos solterones a la Feria, siempre alegre, siempre sabio, siempre con la gracia popular del desocupado, me acuerdo de mi madre conversando con la Vírgen de los Dolores, pidiéndole por mí, que me siento tan poco pagano, aunque nada de malo tienen los chascarrillos de verano ni el acento que he perdido, o quizá inconscientemente ocultado, me acuerdo de que he de volver, aunque sea a suicidarme junto a las tapias del río. Me gustaría haber aprendido el bello arte de ser vago, de disfrutador relajado, de sureño senequista, animal de sol y luz, de los que saben el nombre de su tribu. Haber tenido un buen motivo para quedarme a vivir entre las flores. Y sólo tengo ...

Hoy me gustaría decirte muy seriamente que te quiero, y dedicarte esta bitácora por lo que tú ya sabes y compartes conmigo. Te adoro.

Como en un pedestal, no hay nada verdadero sobre la piedra. Confía sólo en tu propio esfuerzo, OH TÚ que no tienes más remedio que esquivar la vanidad. Es la necesidad del obrero que porfía sin descansar jamás. NO PERDURARÁS, disfruta pues el presente, piensa que si alguien te sigue será siempre a pesar de ti de tus palabras y acciones. ERES UNO MÁS te perderás en el olvido compartido por el resto de la humanidad, OH TÚ Y TU INMORTALIDAD, ¡qué breve serás! YA ESTÁS SINTIENDO EL TIEMPO PASAR, luchando por no llorar avergonzado por tu vulnerabilidad. Como en un pedestal protegido por una vitrina de cristal tenebroso en la luz. Al igual que fantasmas se disfrazan de árboles, así el artista pensará que su obra quedará, como creadores de estirpes volátiles. Pero un roble está obligado a ser nejor persona que tú, OH TÚ, POLVO NUNCA ENAMORADO. *Poema neorromántico escrito a la manera del adolescente de 14 años que acaba de leer a Becquer, el Duque de Rivas, Göethe y todos esos tenebrosos poet...

Ayer por la noche soñé que me encontraba en casa de mi tío Pepe, conocido por Beethoven en Córdoba, por sus largos años dedicados a la música popular. Llevaba largas melenas de hippie, colgantes, gafas antiguas y arrugas de sabio. Él me hablaba del apellido familiar, Santiago, y yo le preguntaba si sabía de dónde procedía el nombre. Me respondía que claro que lo conocía : de Lisboa, que está lleno de Santiagos. Me quedaba a cuadros y en ese momento, me despertaba.

Todos tenemos crísis, sea a los 30, los 40, los 50 ó permanentemente. Yo soy de los últimos, la llamaría "Crísis de peluquería" para olvidar.:-P