Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

En las entrañas de Fama en las 7 revueltas de la vida se encuentra una cripta con tumbas donde yacen calaveras tranquilas. Yo tuve 14 años y salté la tapia cogí un pico y cavé en las fosas.. Veo a mi padre en el espejo y no me siento por ello Jesucristo pero mis maneras y ademanes son copias y homenajes la misma panza, el mismo vello, las gafas el Rubicón cansado. He envejecido años en unos cuantos días nunca me sentí tan mayor en la mitad de la vida a falta de una ilusión encuentra tu trapecio el circo no se moverá así pasen los siglos.

"En la decadencia del ánimo, yo soy mi propia puta".. Un perro movió la cola y en ese momento, el cielo descargó agua y truenos con estruendosa rabia. El can mordió la mano que le daba de comer y le inoculó (de nuevo la rabia). El amo lo sacrificó aunque por dentro, entristecido le pedía perdón.

Correr cansado hasta donde se acabe tu sombra y contar las millas y las gotas de sangre en la carretera. Las cadenas no son tuyas grítalo grítalo sin miedo. Que se mueran todos.

No tengo cabeza pienso con los pies verbo verbo verbo al 7º día las barbas de tu vecino la vianda la vitualla apreciar lo propio las mujeres morenas danzan bien el escozor la herida cicatriza despertar pronto para no ser mientras sueño soy yo mismo tormenta prometida azar inconcebible no servir para esto canalla con cigarro calla cortázar ya no tengo 20 años

A mí algo tan castizo como el vermú, me hace tener visiones : veo a un señor mormón muy respetado y el recuerdo de aquella noche, las tardes de mucho trabajo que te dejan ultra y vacío la vecina rubia espiada como único aliento del día rápido y los videos del youtube de antiguos amigos expulsados los episodios nuevos de Perdidos que serán ampliamente recordados y la ciudad natal entre sueños como otra vida mejor, divertida, imaginada. Pensamientos negativos que ensalzan la destrucción de la existencia la paranoia nacional tiempos de crísis de cabizbajos y mis padres solazándose en la playa. Siento el alcohol como acicate creativo trampa drogadicta euforia tristona callejón sin salida como echar la primitiva día tras día. Conozco casi por su nombre a los dealers nigerianos nunca les compré costo pero me miran cuando paso por su lado, tengo cara de posible comprador de sueños duros. En esta doble vida de un ser que no conozco, descubro nuevas calles, aceras de alquiler vivientes dominica...

Señor Watanabe, odio el arte y la cultura sólo me sirvieron para perder el tiempo para creerme mejor que la media especial diferente particular caí en la trampa del que cree que va contracorriente. Las grandes decepciones en esta vida me las han dado los que iban de antisistema de perroflautas de hippies postmodernos de poetas vagos ahora soy como mi padre y desconfío del artista anticapitalista que vive de mi pobre capital que tiene coche que gasta gasolina que compra tabaco americano que viste vaqueros aunque sean gastados que tiene hijos que se casa que tiene hipoteca. Quizá, Sr. Watanabe yo haga algunas de estas cosas pero no me pensaré diferente a estas alturas de la película. Sólo 1+, atrapado o no, con cadenas o no sin ideología sin gracia sin religión sin clavos ardiendo sólo calvo tan a menudo ronroneado rogando al Señor pues soy algo supersticioso quedarme como estoy buscando las marcas blancas en el supermercado ahorrando como los pensionistas habitando felíz en un trastero ...

Recuerdo al trotamundos que practicaba surf sobre mi cabeza caliente que desprendía chorros de géiser, era vapor de los 50 puro rocanrol de bikinis y rostros sanos. Ahora echo de menos islas que nunca he visto recuerdos de playas donde no he estado gente a la que no envidiaría pero que sin embargo quiero envidiar admirar querer amar. Es raro extraño este afán de covertirme en fan de iconos de la cultura popular mezclar el punk de monopatín con lo mejor de los Beach Boys con algo de noise británico y ser felíz en patios de ladrillo rojo frente a un mar leonado. Fabricarse otra vida completamente alejada con grafiteros entre ruinas y palmerales lejos del reino del estroncio y el bario. Las mulatas y el azar son inconfundibles cojo mi guitarra eléctrica e invoco a Bill Halley por favor por favor no tomes ese avión.. Recuerdo el Kódigo de Barras sus habitantes tocados con míticos tupés y las cazadoras de cuero como de otra dimensión y el Sangre Española un sótano grasiento yo no conocía a ...