Juan Manuel Santiago León / Poemario

Como en un manglar estudio las bellas metáforas miro el vuelo de las aves y a las que están posadas en los juncos les pido una sola imagen. El recuerdo de una sensación que ya no sé cómo se llama; en el interior una muerta resucita y la lágrima revive con pretensión de comedia antigua. Si tuviera suficientes estudios y un diccionario público de palabras que sirvieran a alguien, sabría al instante cómo se llama : sólo tu nombre. Yo no sé si quiero ser naturópata o naturista biólogo, zoólogo o aventurero si llevar una mochila a la espalda con una brújula y en el pie un escorpión yo no sé si la vida es alta o baja si hay camino de vuelta o es tremenda estampa, no sé más lo que veo lo que intuyo que habita más allá de mí una geografía cubierta de plantas una marisma llena de flamencos. Y si de repente cierro el libro y no quiero escribir más, ¿se hará menos presente la vida por eso? ¿Se hará menos soportable? Sentirse en números rojos puede ser el principio de algo nuevo, me quito las gafa...

Si hubiera una deidad infantil.. ya lo hay : caprichosa, arbitraria, injusta llena de odio y de infinito amor por todos los animalitos del universo. Según sus cambios de humor, los aplasta o les hace una casita con piedrecitas de río. Nosotros los listos las criaturas ventajistas los egocéntricos ambiciosos llenos de barro a su imagen y semejanza lejanos y cercanos según el punto de interés la coordenada materialista la venta la compra el alquiler del alma. ¿Dónde está ahora este dios niño? ¿En qué columpio su San Juan compone el canto espiritual de caca pis pedo paja? ¿Y ese ser omnipotente tiene madre? ¿Quién le limpia los mocos-hombre? ¿quién se acuerda del aborto abortado en el último momento? Dicen que a los hijos se les quiere pero en este caso no es gratuito. A un dios niño se le quiere con condiciones: que nos conceda todo lo que pidamos. El deseo infantil no conoce límites.

Es curiosa la manera de combinar una canción épica, casi un himno, con una coreografía tonta y una interpretación sobreactuada del cantante de Editors (Los Montadores). Me encanta por lo bizarro, por la carga paródica y absurda de lo que debe ser un video clip musical, por su capacidad de enganche, por..bip bip, ¡¡desconéctenme!!. Editors - An End Has A Start Cargado por cesardubo . - Ver los videos de música recién destacados.

"Si tú ahora toleras esto, tus hijos serán los próximos.." Manic Street Preachers Cuando bailo en silencio, me invento el ritmo y los pasos en medio de tanta locura, gritar para mí mismo me hace un gran bien. Si me fotografío los pies ¿qué es lo que verás? si grabo mis piernas en el baile demencial ¿qué crees que verás? Imagina a Jerry Lee Lewis con su joven esposa huyendo por la ruta 66 en busca del diablo ó a los Ramones partiéndose el culo con Kurt Cobain todos los muertos del rock and roll me hacen un corte de mangas y yo flipo, colega yo flipo. Otros guays de Nueva York se atreven a decir que Cristina Rosenvinge es cool PERO A MÍ ME DA LO MISMO, pues bailo solo en el anonimato y grito consignas del siglo XX como un desconocido. Puedo probar mi vasta cultura musical en la Enciclopedia Británica de la Risa o en el Gran Test de la red social de lo que se lleva, aunque qué me importa a mí si mis hijos serán los próximos en bailar en silencio sin ton ni son sin ningún tipo de...

En la eterna crisis sistémica de la producción sistemática la generación perdida, los futuros abuelos robotizados sin merecida jubilación, trabajarán hasta los 75 años, rendidos, vituperados, vencidos, obnubilados y sólo podrán cantar con sus laringes pardas, electroválvulas pendientes de redención. Y sus pulmones metálicos, sus vejigas idiomáticas saltarán hechas pedazos en un mundo poco imaginario. Cuando echen la vista atrás, ¿qué verán?. Pandemias en letargo y cosas que nunca se hicieron en la cola del paro. Qué bonito será el recuerdo de la litrona vacía en el banco.

Me supera la bruma de la Creación, con tantos universos paralelos. Poco tiempo para diseñar espacios y seres y tanta tierra para plantar almendros. Los disfrutarán nuestros hijos sentados a la sombra.

Nunca llegaré a nada en este oficio de juntar palabras, pues mi experiencia no tiene mucho de particular ni pago comisión al dueño del Café Gijón por instaurar en su local una Nueva Corriente Estética. No me produce adrenalina liquidar a los guays de siempre ni enfrentarme a modo de derby con los revolucionarios de la mesa de enfrente, no formo parte de ninguna familia, de ninguna facción, de ningún colectivo, asociación, partido, secta, religión, etcétera. Un hombre solo que se sepa, no ha cambiado el mundo no ha ganado batallas no ha derrotado un imperio. Doy por supuesto que ni David ni Jesucristo existieron, o por lo menos, poetas no fueron. Ya no quedan dictadores ni dioses a la altura de sus rapsodas. ¿Para quién escribiré una epopeya mínimamente seria, o una elegía épica, una leyenda en verso, un mito de medio fuste? Sólo nos queda la vida diaria en la calle, las relaciones fugaces, el botellón recordado las injusticias de andar por casa la promesa implicada en la ong del moment...