Juan Manuel Santiago León / Poemario

JM Y ULTIMATE SANTI, UN POCO NEGATIVIZAOS Mi padre siempre me dijo que parecía extranjero. En un mundo pop, con mi hermano en el sofá Rompiéndonos el cuello para ver mejor Las series y las pelis americanas Que nos hacían soñar con otras vidas, O con esta misma, pero de otra manera. En mi caso, el pop psicodélico de las bandas británicas Y el rock oscuro de los ochenta Las revistas de cómics catalanas, zona 84, cimoc, 1984, Cairo Cuando existía todavía lo europeo como algo habitual, Conviviendo con lo americano como si tal cosa, Sobretodo las series juveniles hispano-australianas : El Valle Secreto, El Profesor Popsnaggle Y había poco manga todavía, Heidi, Marco, Mazinger, Caballeros del Zodiaco, Candy Candy, Comando G, Akira llegó después. Y aún sobrevivían los Estudios 1 y las comedietas de Quique Camoiras, Y las buenas series británicas de la BBC, Channel Four y Granada Televisión como Laberinto, El diario secreto de Adrian Mole, Los Imperios Perdidos y tantas más. Somos los mismos q...

Fotografías del verdadero Bocángel El otro Bocángel es el verdadero yo fui una copia sin saberlo un clon del poeta antiguo y del fotógrafo catalán de ahora al que le pido humildemente perdón por imitar su nombre artístico antes de descubrirle por internet cuando yo el ególatra se busco a sí mismo con esperanza y se encontró con desengaño. Pero en las calles del destino uno se olvida y después se bifurca con más o menos desatino. Imitando a otro imitador Único, me desviví en heterónimos como Santichán y otros Ocultos: me refiero a Pessóa, el Genio. Si por lo menos tuviera la valentía y la crudeza de llamarme como lo hago : Juan Manuel Santiago, pero no tengo fuerzas el ego me pesa la Gran Obra por realizar la nostalgia de ser ese otro artista catalán, l´Altre, al que respeto profundamente por devolverme a mi verdadero puesto, cordobés del año bisiesto, amigo de los gatos y enfermo de estrés. El vuelo de un moscardón no me hace ascos, porque sólo saben sufrir los caballos y yo sólo soy u...

Dormido sobre la colcha en la veraniega tarde Cordobesa al fresco (¡¡ yaja !!) del aire acondicionado sueño que el edificio tiembla con cada explosión de un bombardeo francés. Pero llego a salvo hasta el parque acuático. Mis amigas se montan en una barca que les dará un paseo bajo los puentes toboganes mientras sus novios dormitan en el césped. Dudo si montarme con ellas, pero veo a una morena aparentemente conocida que camina por los puentes deslizadores de plástico mojado con un remo en la mano. La sigo sin llegar a verle el rostro, inseguro de si es quien pienso, pero no recuerdo su nombre para llamarla. Voy a dar un rodeo para sorprenderla por delante para salir de dudas. Como me conozco aquello de la infinidad de veces que lo he frecuentado, atajo alejándome momentáneamente de los toboganes y me adentro en un edificio próximo, entro en los servicios públicos y retiro una loseta con forma de ataúd de la pared, que deja ver una entrada a un iluminado sótano lleno de sucios azule...

Miércoles muy temprano en el metro, como en Tokio, quizá ella sea de pueblo y conozca esta línea 9 mejor que la de la capital japo. Ella, el pelo en coleta con gafas de de pasta de colegial, camisa con chorreras falda plisada y un portátil más grande que su frágil cuerpo su cuello tronchado, aquí no hay "empujadores" pero yo podría serlo sólo por escuchar tu "Arigato". Me puse detrás de ti en las escaleras mecánicas a prudente distancia no fueras a pensar que aquí somos como los japos acosadores anónimos en la masa. Pero te perdiste en la maraña de túneles y me fui a mi trabajo sintiéndome como en Tokio imaginando tu frugal vida y tu perfil en Myspace. Era la Japo en medio de ninguna parte.

Mi madre siempre ha tenido gafas, y yo reconozco que nunca he sido un gran escritor. Hay chicas a las que tendría en palmitas, no les faltaría de nada mientras viviesen. No tendrían que tener nada conmigo, sólo que me dejaran contemplarlas. Algunas cuando trabajan son encantadoras. Laboriosas, ordenadas, disciplinadas, alegres, incluso cansadas sonríen. Todo es esplendor en ellas. Yo no sé por qué paso más tiempo airado que sereno. Si mirarlas ya calma. Yo no sé por qué mi rictus es siempre tan serio, si en el fondo río con ellas. Tengo que aprender a tener alegría, a ser alegría. Y sé que todas estas palabras son mentira, la ficción me ayuda, cura. Quizá alguna sepa apreciarlas, y me haga sentir un bardo. Porque debe haber alguien que les cante. O sentir algo en este momento. Todo es esplendor ahora.

Quizá nos acordamos más de ellas como de Dios, en los malos momentos. Cuando más hacen falta sus abrazos y sus palabras cariñosas. Uno crece y se cree fuerte y seguro, independiente. Se aleja de la familia y forma la suya propia, o se refugia en los amigos y compañeros, intentando sustituirla de alguna manera. Pero a la hora de la verdad, ellas son las que de verdad están ahí, las que cuentan. Y devolverles todo lo que nos han dado nunca se podrá hacer. Ya sabéis quiénes son : las madres .

La pasada noche soñé que paseaba por la ribera, desde un estrecho polígono industrial una nave disparaba con un cañón semejante al del hombre bala grandes globos blancos de tela que caían cerca de mí y de unos chavales que jugaban a enmarcar un viejo balón. Los zagales corrían a recoger los globos. Yo sólo me molesté en atrapar uno de ellos que rodando venía en mi dirección. Algo sonaba en su interior. Rasgué la tela, y apartando un puñado de espuma seca del interior del globo saqué un pequeño espejito y una miniestanteria de madera, con la etiqueta del nuevo comercio. Parece que era una extraña estrategia de promoción, me dije, una más. Observé con más atención la etiqueta del reverso del espejito . Había una foto de mala calidad de un grupo de personas en actitud festiva. Reconocí a algunos de mis amigos, y a mi mismo al fondo. Prestando más atención recordé aquella fiesta de hace años en la festividad de la cruz de hierro (¿?) y sospeché quién podía haber realizado la fotografía...