En Córdoba, además de poetas y sénecas de barrio, siempre ha existido una tradición de fotógrafos, y no sólo de bodas, bautizos y comuniones. La Asociación Afoco y la Posada del Potro han organizado durante años exposiciones y festivales de fotografía de primer órden a nivel nacional. A pesar de la crísis, esta iniciativa no se ha perdido y ha posibilitado que conozca salas y espacios que no había visitado, como la fabulosa Sala Orive, que ha aprovechado las ruinas de la iglesia de un antiguo convento, el espacio de la Fundación Gala, magnífico palacete con patios y albercas, la Casa Mudéjar, donde ha recalado una de las sedes de la Casa Árabe, y para mí, superior en todos los sentidos a la sede central madrileña, la sala Vimcorsa, más convencional y el Teatro Cómico Principal, donde hace 10 años asistí a un acto de protesta contra la Guerra de Irak. Siempre he pensado que Córdoba podría ser una ciudad que viviera del arte y la cultura, si crease una infraestructura y red de salas y artistas con visión empresarial, que mirase más allá del turismo circunstancial de la Mezquita y la Judería, de por sí maravillosas, pero que no hay que fomentar mucho más de lo que ya ofrecen.
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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Ese tío tirado en el suelo... no es "el hombre cosa"?
ResponderEliminarMe han copiado la idea, miéércoles..
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