Juan Manuel Santiago León / ARTE DISPERSO

No esperes nada de nadie y menos de gente muy ocupada un señor le da la mano a otro y éste a otro y así hasta el infinito pero nadie se conoce no saben el nombre del que tienen al lado. No esperes nada de nadie y todo serán sorpresas el día de tu cumpleaños una piñata llena de mojones de plástico, ay qué risa María Luísa. Un niño que aprendió a decir su primera palabrota : mamá puta mamá puta. ¡Lleven a este crío al psicólogo, rápido! Los traumas se llevan mejor con cheques al portador enciende las velas y vente al Parnaso. La menor fue obligada a bajarle la bragueta y el joven policía vomitó de asco al ver la fotografía. A estas horas ya no se puede salir a la calle. Dar los buenos días es peligroso, puede ser tomado como una muestra de debilidad. Hija mía, nunca seas educada, que te forrarán a ostias. En los botellones, sé la más guarra acuérdate de aquella palabrota que te enseñé, y lleva un cutter en la mochila, por si acaso. Todo invita a la agresividad el pitbull ...

Mas si coloco y retiro la estera cada día después de rezar a un alto dios oficioso, ¿de qué me sirve la pluma entonces si el registro no tiene común uso?. Cada tarde reniego de mi propio idioma me cansan las jotas y las erres, busco en el castellano antiguo y en sus primos hermanos peninsulares otras maneras de entender el mundo. El poeta busca palabras nuevas en su pobre vocabulario, espanta la soledad, mira dentro de sí, escarba pero sólo encuentra tapón e ignorancia. Yo no soy León Felipe ni Blas de Otero y la Real Academia de la Lengua da síntomas de extenuación con tantos anglicismos incorporados. La tecnología con sus lucecitas de colores me remite a las grandes pantallas que un Lorca del siglo XXI admiraría en la Times Square de ahora donde poetas raperos con pequeñas cámaras incorporadas a sus gorras de los NY Nicks, recitarían a los niuyoricans porque Allen Ginsberg está pasado ya de moda y con su grito se lucran las revistas de tendencias y las webs de citas y las ...

A estas alturas de mi vida, tengo más amigos o conocidos aquí que en la vida real. Por cierto, la vida real cada vez es menos real. Hablo por este medio con personas a las que no conozco en persona y que quizá nunca conozca, por la distancia y la pereza. Y esta debe ser ya la tónica habitual del nuevo siglo. ¿Querías Tónica Schweppes? Toma Bitter Kas del siglo XXI. ¿Y esto es malo? ¿Esto es más f also que una moneda de tres euros?. Es que el €uro en sí, ha llegado a ser bastante falso. Que se lo digan a los griegos, y quizá pronto a nosotros. ¿Por qué ese postureo tradicional acerca de que es mejor una conversación real tomando un café que el chat del FB?. ¿Quién tiene tiempo y ganas para comunicarse con otro ser corpóreo físico?. ¿Debe ser la virtualidad un sano complemento a la vida?. ¿Y desde cuándo lo complementario pasó a ser la corriente principal?. Hay un mundo anterior que ya no volverá, como las cabinas telefónicas en la calle.. Y nisiquiera estará ya en el Facebook. A ver, ¿...

Hoy me siento escombrera, mañana central nuclear, pasado desguace de seiscientos, al otro, vertedero de resíduos tóxicos. El viernes, cementera, Sábado incineradora municipal y el domingo, central potabilizadora de aguas muertas. Lunes, vuelta a empezar; desfibrilador de infartados. Martes, canal de Isabel II medio privatizado, Miércoles, alcantarillado y saneamiento, Jueves, nave de almacenamiento de camiones propiedad de una mina a cielo abierto, Viernes, la fiesta de un vigilante de una obra en las afueras de Torrejón de Ardoz, Sábado otra vez, mezquita en un garaje de Tetuán. Domingo, polvete en el asiento de atrás de un Fiat Panda. Yo soy el Fiat Panda. Lunes, central térmica de Puertollano. Martes, puerto militar de Cartagena, nuevo vaciado de grava y cemento. Miércoles, jardineros enamorados del plan de empleo público del ayuntamiento de Arganda del Rey. Jueves, ola de calor que no acaba...

No me gusta la gente gregaria ni la que se da palmaditas en la espalda  esa que no sabe estar sola y que necesita adular para que las quieran. No me gusta la gente que busca ser popular a toda costa la que medra para ser comidilla y estar en todas las salsas. Me gusta la gente devorada por los acontecimientos la que se da puñetazos en la cara a la que siempre se le cagan las palomas. Este país está lleno de ruido, la gente no sabe estar en silencio quizá porque se notaría que a sí mismos no se aportan nada. Animales parlantes, gentuza de domingo, grey, masa, chusma, macacos de paso de cebra. Qué pena debe sentir la abeja que se siente reina en la colmena, con todos esos zánganos libando miel ignorantes, juzgando sin saber que hay otras colmenas iguales, y plantas y flores y un sol No me gusta la gente. Punto. Es tan difícil rozar con la punta de los dedos al otro que la sutil descarga eléctrica se pierde en el vacío.

Las fronteras del calor se difuminan mientras un dios toca rock instrumental como sí hubiera un mañana. Jesucristo yace apalizado por las huestes de Ísis, la diosa de metacrilato. Las motocicletas de alto despertar nocturno son llevadas por ratas muertas de carretera, quejumbrosas y destripadas por los benditos raíles de la justicia poética. Somos putas de medianoche y como tales, no nos gusta que nos lo digan. La poesía de trinchera es vomitiva, los mejores poetas están muertos. Sólo se pelean los vivos por un quítame allá estas masturbaciones mentales. La psicología se forra con nuestros errores y se bastan ellos solos para destruír nuestra autoestima. Háblame del mar, perro-grullo.