La mierda flota o el uso promíscuo del idioma

Mas si coloco y retiro la estera cada día

después de rezar a un alto dios oficioso,

¿de qué me sirve la pluma entonces
si el registro no tiene común uso?.

Cada tarde reniego de mi propio idioma
me cansan las jotas y las erres,
busco en el castellano antiguo
y en sus primos hermanos peninsulares
otras maneras de entender el mundo.

El poeta busca palabras nuevas en su pobre vocabulario,
espanta la soledad, mira dentro de sí, escarba pero sólo
encuentra tapón e ignorancia.
Yo no soy León Felipe ni Blas de Otero
y la Real Academia de la Lengua
da síntomas de extenuación con tantos anglicismos incorporados.

La tecnología con sus lucecitas de colores
me remite a las grandes pantallas que un Lorca
del siglo XXI admiraría en la Times Square de ahora
donde poetas raperos con pequeñas cámaras incorporadas
a sus gorras de los NY Nicks, recitarían a los niuyoricans
porque Allen Ginsberg está pasado ya de moda
y con su grito se lucran las revistas de tendencias
y las webs de citas y las cantantes que exponen fotos pornográficas
en lujosas galerías de arte del Soho.
No me hables de Yoko Ono, cítame a Canalcar y su
- compramos coches
- compramos coches
- compramos coches.

Sería más fácil y cinematográfico que todos hablásemos en inglés
como Vince Vaughn y su personaje en True Detective,
en lugar de devanarnos los sesos en este idioma tan largo
que dominan mejor los mexicanos a la hora de vender el español
a los norteamericanos, que es lo que realmente cuenta.

No me siento capaz de igualarme a los folletos del Día o del Carrefour,
tan bien redactados que sí que parecen literatura.
No tengo suficiente carisma para pertenecer a un club de lectura
donde no acabe peleado con una gorda con gafas,
ni creo merecer ser aceptado por alguna tendencia poética, una camarilla,
un grupo revolucionario de poetas anarquistas o una página del facebook
donde acabaré borrando a escritores que me caen mal por su sectarismo
y narcisismo, yo que en mi vanidad, no quiero disolverme.

Lo mejor de ser un maldito es el alcoholismo,
aunque eso no se lo deseo a nadie.
Echo de menos a Manolo Cano, antiguo amigo profesor de piano,
que tenía cara de ruso, que abría y cerraba todas las bodegas de Córdoba y salía casi siempre solo pues se necesitaba a sí mismo, y a veces, ni eso.

Cuántas conversaciones con un medio de vino en la mano :
- La mierda flota, me decía, y se partía de risa.

Y él sabe donde viven mis padres, porque quizá no le haga gracia
verse citado en este poema o relato bibliotecario,
y en aquella época, hace más de 15 años, tenía ciertas tendencias neonazis,
con lo cual debo cuidarme y protegerme falseando su nombre.

(Todos los personajes mencionados en este texto no tienen nada que ver con la realidad, ni se le parecen de lejos, menos Vince Vaughn, por cierto).

Recuerdo a una poetisa con contactos en la Diputación, que una noche se tiró un sonoro pedo en nuestra presencia, y después nos sonrió con una mirada malvada.
-No sólo me cago en vosotros, sino que defeco en la poesía de todos los tiempos, a la que yo me he unido por tener una reputación y amigos en el mundillo.

No recuerdo su nombre,
y me encantaría recordarlo
para no sentirme obligado a falsear su nombre
en este folleto del Aldi.

Ahora es el momento en el cual desearía tener la gran nariz de Góngora
y presumo que el largo pene de Lope de Vega.
Por lo que veo, me quedé en el culteranismo y el conceptismo de la escuela.
Sólo soy un niño que quiere entretener a sus amigos
y después irse a su casa a ver La bola de Cristal.

(Continuará...)