Está prohibido enamorarse, aunque sea un sentimiento auténtico y vivo, por el temor al sufrimiento. Se permite el sexo, la amistad superficial, conocer al otro solo cuando parece que está bien. Se permite utilizar, divertirse ahora por el interés de después. Se huye de la persona real, porque la intensidad de la verdad se nos antoja conflictiva y dramática. Y después nos quejamos cuando nos sentimos maltratados, utilizados, usados y tirados al basurero de (su) (tu) historia. Si das mierda, obtendrás mierda. Si das ambrosía, muchas veces también obtendrás mierda. Pero no podrás reprocharte nada malo.
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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