Quisiera ser como uno de esos poetas futuristas rusos
que se pintan la cara con sangre por no tenerte.
por no ser el hombre deseado,
la sensibilidad fue asumida
como un lastre.
Ay de los artistas reprimidos
por la debilidad de su hipotálamo.
Esa obra que cuelga en el techo
será siempre su cabeza.
Siento que mis extremidades
cuelgan como la transmisión latente de la señal de internet.
Microcortes que desesperaron
al más grande obrero de su tiempo.
Ay las calles los puentes sobre las autovías
la soledad del cemento
que enmascara la melancolía
de una locura no diagnosticada.
Quisiera ser uno de esos poetas rusos silenciados por la invasión de Ucrania,
sus caras quebradizas en la alcantarilla de esta época.
Ya no se hacen monumentos mamotretos no se llevan los rostros de líderes del pueblo
los autócratas devenidos en odiadores de madres
lápidas con letras romanas
sin ninguna puntuación
carcomidas por el rumiar del tiempo
mas la losa herida no es muestra de debilidad
sino de aguante.
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