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MIGUEL BOSÉ MURIÓ DE SIDA (POEMA)

He llorado demasiado delante de las mujeres.

He aprendido que hay que seguir buscando un rincón en la oscuridad.
Recomponerte para continuar siendo ese armario empotrado
donde poner a salvo la ropa comprada en wallapop.
Aprendí a poner una lavadora y a tender las camisas.
No me lo enseñó ninguna madre.
Pero no aprendí a tapiar las puertas de esta casa,
para que desde fuera, la gente pasara de largo.
No basta con intentar hacer las cosas bien,
tienes que pagar una cuenta premium de algo.
Ellas se quejan siempre,
ese es su pasatiempo después de la revista Pronto.
No, Miguel Bosé no se ha muerto de SIDA,
sólo mantiene ciertas opiniones particulares sobre las cosas.
La revista Vale no se llamaba OK por algo.
En sus portadas intuíamos el sexo de los adolescentes.
La gente ahora compra la prensa solo los domingos.
Y tampoco se la lee.
Así qué importa
que el Caprabo lo comprara otra multinacional del chopped,
si tus neuronas son puro foiegras del malo.
Me retiro a vivir a un cámping,
en realidad me escondo para residir todo el año.
Tengo una piscina vacía
y un pilón donde fregar todos los platos.
El Universo me escucha
ya va llegando el verano.
En un guardamuebles Miguel Bosé
se escupe en las manos.

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