Se colocaba los auriculares, le daba al play de la música y creía
escuchar conversaciones como susurros, a pesar de que se encontraba
solo. Bajaba la música y allí permanecía la cascada de voces. Él sabía
que estaba aquí, pero sus oídos le mostraban otros mundos, otros países,
otras épocas. Si no fuera porque temía a las sombras... Díme que no
estoy soñando despierto. Mis tímpanos no me obedecen, van
a su rollo. Mis ojos ven esta pared, pero mis oidos son los de otras
personas. ¿Será esto la muerte?. Estar dentro de un ataúd, debajo de la
tierra, en la oscuridad, escuchando. Y de repente, aparece otra voz a tu
lado. Pero no le ves. Te está hablando a ti. No te resulta familiar,
..¿o sí?. Y quieres despertar. Pero no puedes. Estás atrapado dentro de
un sueño dentro de otro sueño de otro sueño otro sueño sueño sueño
sueño....
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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