Niebla y ragas.Antiguos vecinos fontaneros. Tercera edad rimbombante. La
gente sensible no debería tener hijos en este mundo lleno de violencia.
Los condenamos a ser carne de abuso y acoso. Más que aspirar a crear un
mundo mejor, éste se nos hace bola. Yo no quiero que seas como yo, Tu
vida será determinada por idiotas con poder. Niebla y Ragas. Antiguos
vecinos albañiles. No leas tanto, no escuches música. La realidad
necesita talibanes, no artistas. Lo que tú pienses no vale de nada. Tú
eres tu único tesoro. Púlelo. A partir de aquí, o mueres o te haces
santo. Niebla y ragas. Nacemos y nos dicen que es bueno vivir en
sociedad, pero cuando maduramos, aspiramos a vivir lejos de los otros.
Porque molestan. Loas a los estúpidos de esta vida. Los que caminan
sin pensar demasiado, aquellos a los que llamáis zombis. Este mundo está
hecho para ellos. Te lo daré todo para que nunca llegues a estas
conclusiones. Niebla y ragas. Antiguos vecinos escayolistas y poetas.
Seremos lapas de nuestros padres hasta que se mueran. Porque somos
ambiciosos y nos dieron estudios. Nos lo dieron todo y aquí estamos,
llegando a estas conclusiones. Qué hacer entonces?. Ser un zombi a
fondo perdido. Hasta que mande uno de los nuestros. Tercera edad
rimbombante de gimnasia y spas.
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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