Con los años, he ido apropiándome de comportamientos y opiniones de antiguos amigos, incluso de las incoherentes, y les daba cierta coherencia acorde con mi personalidad, que en realidad, no era la mía, sino las suyas. Esa influencia ha ido conformándome, desdibujando cualquier carisma propio. Nadie me conoce en profundidad porque cada uno ve su reflejo deformado, o mejor dicho, no ve ninguna presencia delante que sea relevante. Algunos viejos amigos y conocidos creen ver a la anterior persona, a la que recuerdan del pasado, reconvertida ahora en un puñado de tópicos. Pero no ha sido un fallo de ellos, sino sólo mío. El deseo de agradar y socializar ha hecho que busque en la aceptación de los demás lo que creía no valía mucho en mi interior, o que no percibía. En el nuevo año busco afianzar la persona que voy siendo, aunque eso sea como atrapar el agua. No somos rocas, vamos cambiando. Pero si me dejaran en una cueva solo con mi propio reflejo, quizá sabría verme. El núcleo más importante de nosotros es el que nos relaciona con los más íntimos. El resto, es sólo espejismo. Te desenfoca y descentra si no tienes una personalidad fuerte. ¿Qué somos más allá de lo que se espera de nosotros? ¿Qué soy más allá de la imagen de la expectativa que tengo de mí?. Cada vez me importan menos los otros, fuera de ese estrecho círculo intimo. Y aún así, sigo con la irritante tendencia a socializar y comunicarme. No necesitamos realmente a nadie ahí fuera. Esto es otro espejismo..
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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