Andar con las manos en la cabeza

En estos tiempos de autopublicidad
y venta del baño de la casa más pequeña
y follonera,
yo reivindico
las ganas de defecar en donde uno quiera.
En un poema las ganas de mingitar son breves
pero no obscenas
y si lo son,
¿qué pasa?
el ego me lo trago con patatas gajo.

Si tú tienes algo que decir, dímelo
yo te lo compro
el argot del departamento de ventas
me lo tengo muy aprendido
y ganar dinero con mis arrebatos
o mis espinillas
no es asunto turbio.

Pero el asesinato de palabras no está lo suficientemente penado
con estas leyes tan progresistas
que permiten que cualquier charlatán se compre un palacio
con mis dineros.

Y el azar no me hace mudo.
Dios, si yo pudiera rezar delante de tus malhadados pasos.
Si supiera como respetar mejor a mis ancestros
si cupiera en mí el manejo de las mejores emociones
saturday night
¿dónde están mis amigos?
y la prosa del tugurio
y el fonema de Peter Pan
Panegírico de otros dioses de la noche
en la borrachera ya no hay ninguna estadística prodigiosa
que haga caer gobiernos.

Ni los Atlantes sienten deseos de poner en marcha épicas hordas.
Sólo gordas.
Sólo gordas.