Con tus flores en el pelo
la rubias trenzas parecen banderas
de países extranjeros
y ya
Lenin se ha hecho el muerto
pero creo que va a volver.
De un momento a otro,
los hechos son como las bombas,
presentes y repetitivas
creímos haber aprendido algo
y sólo pudimos enamorarnos.
Tengo tantos deseos de hablar tu lengua
de malinterpretar las palabras verdaderas
y de hacer el amor sin saliva
sólo con ideas.
Pero creo que deberé buscarte en las calles
asoladas de Kiev.
(Siempre quise ser el cantante feo de un grupo indie con nombre de ciudad extranjera)
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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