Ontario
Arrástrame al poema
Aunque esté ya todo dicho
No podré aportar nada nuevo
Un aliento
Un bostezo
Un insulto
Un abrazo
El cariño siempre es noticia
Llévame a Ontario
Por los bosques
Los nenúfares
Las centellas
Los animales grandes
La muerte verde hierba
Y en las fuentes
Una nereida
La belleza siempre es portada
En la revista del alma
Por la simetría el orden
El equilibrio
Dios no puede ser más que un número perfecto
La Vanidad no es importante
No es.
Es No.
Jó soc una gossa de foc.
Al final del verso,
Una clave
Una combinación cifrada
Y el poeta no la ve nunca.
Estic mort
Cuando veas a Lázaro,
Pregúntale de mi parte
Que cómo pudo engañar a Jesucristo.
Un poco de respeto al escriba.
Él no tiene la culpa de que
El Faraón sea analfabeto.
Amor pagano
Cópula de árboles
Carreras sin dueño
Escritura automática
Los fantasmas no aparecieron
¿Y si el arte..?
Si la voz despertara de su sueño
Algún día
Letanías por dioses muertos
Volverían a retumbar en los templos.
E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...
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