NADIE SABE QUE EN EL INTERIOR DE LAS ALCANTARILLAS, UN NIÑO MUERTO CANTA. BOMBAS DE LA GUERRA CIVIL SIN EXPLOTAR LE SIRVEN DE COLCHÓN MULLIDO. ESCOMBROS DE VIVIENDAS EXPROPIADAS FORMAN CATEDRALES DEL SUEÑO. EL CRÍO REZA POR NOSOTROS CADA NOCHE SIN SOMBRAS.
ahora que plutón ya no es digno de pertenecer a nuestro sistema solar, que se ha convertido en un mundo rancio, ahora es su momento, ahora es digno de ser habitado por los raros de este planeta. quién quiera unirse y desee ser habitante de un mundo rancio onde falam português y lean a pessóa y a houllebecq, o que simplemente tengan ideas y opiniones y no tengan donde expresarlas, mundorancio les apoya. bienvenue a este nuevo planeta enano
estas cinco líneas son poderosísimas, quizá (lamentablemente, es el tiempo que nos toca) no en la conciencia social pero sí que agita sonajeros en nuestro interior. el niño debe tener los labios desgastados de rezar.
ResponderEliminarun saludo
Bonito y oscuro. Me recuerda a la letra de Emilio el Pozero, de Pabellón Psiquiátrico, pero todavía más negro.
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