Ir al contenido principal

Estropeado


Esta noche, en un sueño, he perdido los nervios. Estaba en la entrada de un parque, una plazoleta que era mi casa. Vivía con mis padres, y lo que recuerdo es que estaba muy nervioso y triste. Delante de mi madre, quizá también estaba mi novia, perdía los nervios sin venir a cuento, y me ponía a gritar y golpear muebles o una estructura de tente ó lego. Mi madre, entre enfadada y comprensiva, me decía que yo estaba estropeado por los sucesos del trabajo y de la decepción amorosa. Creo que, a pesar de todo, no me sentía mal del todo, porque había desahogado mi rabia y frustración, como si llevara mucho tiempo reconcomiéndome por dentro. Lástima soñar con hoteles, ataques de nervios y chiringuitos, y no soñar con tías buenas complacientes.

Comentarios

  1. Estropeado, eh? Quieres que mire lo que significa o en realidad te da igual porque ya has descargado la ira rompiendo cosas?

    Ah, creo recordar que soñar con hoteles era buen presagio, pero claro, no se puede generalizar, cada persona sabrá interpretar lo que ve en sus sueños mejor que nadie, sobre todo si la sensación de estar en un lugar como un hotel - sitio de paso- es agradable o desagradable.

    Ah, una vez vi en una serie de televisión, en la que el prota estaba enamorado de la prota (que no le hacía ni caso), que el chaval escribía una novela en la que salían los dos, y le daba un final trágico donde acababan separados. Ella le preguntó por qué en la novela no acaban juntos y él le contestó: "por que ese final lo reservo para la realidad".

    Mejor tener vivencias desagradables en los sueños y tías buenas complacientes en la realidad, no?

    ResponderEliminar
  2. gracias, nefer, por intentar ser el oráculo de delfos, pero creo más en las interpretaciones personales que en las genéricas de símbolos, aunque a veces aciertan, claro. a mí me parece igual de bueno que pasen cosas agradables y buenas en los sueños que en la realidad, y me parece un topicazo y lugar común despreciar o subvalorar el mundo de los sueños con respecto a la realidad, porque si dormimos en teoria 8 horas, no sigue siendo realidad?. otra cosa es soñar despiertos, claro.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

DIVA SECRETA

N o la conoces pero ella sabe tu nombre. Es de esas personas por las que muchos morirían o se matarían. No es sobrehumana tiene defectos pero deja una marca que cuesta borrar. Es una reina que no ejerce pero se encuentra con súbditos por todas partes. Practica una suerte de hipnosis o de sortilegio oculto palabras en un idioma que solo ella susurra en tu oído. Tranquiliza saber que esta alegría este sufrimiento es ampliamente compartido. Me he propuesto disfrutar de su presencia mientras dure el hechizo. Porque mañana no estará ni habrá posibilidad de conocer su paradero. Somos varios los que nos encontramos en un lugar secreto, y al decir un código que todos hemos pactado, deseamos que ella haga acto de presencia. Pero solo nos queda la leyenda. A D.

VIDEOCLUB DE LA FUENSANTA

A pagó el teléfono para que ningún conocido le volviera a recordar que la mejor película era El Padrino, o El Resplandor, o 2001. Fuegos fatuos. La mejor película era aquella en super-8 en la que salía su abuelo. Un clásico inolvidable aquella cinta VHS alquilada por 1 euro en La Fuensanta. Su hermano saliendo de casa a horas extrañas para traer una peli de serie b casi inencontrable. Disfrutarla juntos y después comentarla. No quiero a Stanley Kubrick hurgando en mi cabeza. Las películas que me gustan me las grabo yo de la tele. Cuánto más raras, más familia. Señor, llévame a Barsoon pronto...

BALZAC

  E l día que me ponga en serio a escribir, no va a quedar ninguna ubre llena, ni un ojo invadido por hormigas los colores de la vida blanco rojo y marrón serán la tinta de mi pluma no regresaré a la niñez más que una vez para visitar la infancia de mi padre como un viajero del tiempo. Me han engañado muchas veces me he peleado demasiado pocas he besado a escasas mujeres en la boca. Pero el día que me ponga a escribir de verdad empezaré a vengarme de la vida. Llamaré puta a la que es puta e hijo de al que fue amamantado con estiércol. Arrastrarme por el fango arrojarme desde un puente del Sena. No tiene sentido quedarme esperando sentado cuando tantos monstruos desfilan delante de mi vista. Yo no puedo seguir siendo bueno ni tal mal escritor un ser asqueroso generoso bondadoso piedras que hieren mis tobillos. He llorado demasiado con tus miserias y nadie me ha querido. Convertiré la tristeza en desprecio el perdón en ira la compasión en odio. ¿Por qué no me has amado? Ganas de golp...