Juan Manuel Santiago León / Poemario

En el tiempo de la enfermedad cuando los dolores aprietan sirve al Concilio de la Diosa la oración de la mañana. Pero son las empresas farmaceúticas en realidad, las que mandan. La pastilla es tu dios y dormirás con los angelitos, semimuerto. Los jarabes, las inyecciones, los parches las colas en el consultorio la medicina privada la cita en la pública secuelas si no cambias tus hábitos tu mente tu alma andar libre por la playa cuando el horizonte se acerca.

La realidad es parduzca como un rostro repetido en sueños nadie sabe si es sutil la Mirada del Minotauro los laberintos son patrimonio del Hombre del Saco. La onda discordante que provoca la piedra en el agua será como el planeta destrozado por una llamarada solar. Pequeño y mortal, movido por ilusiones que no importan aunque entre todas el mundo viaja.

El Sur es una herida de bala Que sangra hacia arriba Y cuando supura No deja que te quedes sola. Andaluz es siempre el pasado De calles blancas hebreas En el Talmud he encontrado También el nombre de Allah Islam es Luna sobre Córdoba Y la cruz de mi atraso. En los Pasos y en la cata de vino Te he visto como un fantasma Cuántas historias de borrachos Con el funesto puntillo Y tantas conversaciones inteligentes Que se perdieron En la noche blanca de La Guardia de Franco. Ahora estoy como muerto Y el recuerdo es un clon cabrón. ¿Por qué mi mente vive entre dos mundos Y se engaña? Los puentes serán otra vez bombardeados Y en el templo, otro aparcamiento La libertad es caminar sin desaliento Tenemos que hacer algo…

En una explosión de sentimiento Que es trance de emoción crear belleza es obligación. Llenar de sentido el tiempo Alcanzar la inmortalidad en un nanosegundo Vivir sin miedo Enamorarse de la gloria Transgredirse sin herirse Enamorarse de nuevo Saltar al vacío Sin producir más que un grito. Transcurrir lento Desvaneciendo Desaparecer en silencio. Sin presión ni manipulación La prisa es sólo para la máquina Vive feliz a tu ritmo.

En sólo 9 minutos qué puede escribirse.. la esclavitud del verso no llega nunca al alma del poeta cuando éste tiene prisa. Nos quedan las manos la sonrisa la grandeza incontestable de un niño el amor fugaz y la promesa del sexo La tristeza del tiempo no poder decir líbremente que trabajar es una basura tener que guardártelo dentro sólo ser libre en el poema breve dónde sólo serás juzgado por otros vagos libres en este momento perezosos lacios perroflautas cómplices poetas vivos ó muertos.

Primero fue el poema El Gilgamesh Las Sagas El Génesis La Odisea Hombres que atravesaban mundos en pos de sí mismos. Mejor hubiera sido no haber dicho nada Quedarse mudo en el silencio de una sala Viendo la tele con auriculares Sopesando y entendiendo. Aún no me he hecho a la idea De que con sólo un paso Cambié mi vida. Queda un largo viaje de esclarecimiento.

Ante 5 millones de parados Es hora de no vivir callados cuando juegan con tu comida Hartos del sí-bwanismo del servilismo del amiguismo del esnobismo. No todos somos ricos aunque nos quieran vender la moto. Clase media,gran falacia. Ya sin curro, sin coche, sin piso, sin vida. Todo gira alrededor del empleo. El empresario te quiere flexible el sindicalista quiere mantener su privilegio NADIE TE PAGA LO QUE MERECES Nadie quiere que molestes No puedes elegir no es un derecho es un favor una concesión un regalo si te portas bien Asiente y agradece Produce y no estorbes ¿No estás cansado de que siempre haya sido así? ¿No toca ya no tener que preocuparse más? ¿Por qué hay que morir de accidente laboral..? (por tener trabajo ó no tenerlo)